Aos todos os meus amigos, que acompanham estes meus escritos

Como podem perceber este espaço está sendo desativado. Estou envolvido em outros trabalhos agora e gostaria de convidar a todos para virem vê-los.
Estou escrevendo muito junto à minha nova tripulação. Não estou mais a viajar pelos céus, agora velejo pelo mar com alguns piratas mariachis.
Este é o endereço dos diários de bordo e outros escritos da tripulação do navio Las Hermanas:

http://www.laricoides.blogspot.com/

Um abraço a CORONEL DALLAS, CAPITÃO GAMMA E TENENTE-CORONEL DELTA, MAJOR-BRIGADEIRO ATLANTICA E MAJOR HEMMER, de minha antiga tripulação a bordo da nave Estrela do Sol.

Escafandrista

Trova Surda

Arranho um trinco na noite.
Travado, trançando-me as pernas
de pau, quase um prédio de andares
tremendo, temo por meus dentes.

cair-me no asfalto, de cara.
roçar arenosos resquícios.
os fósseis que aqui deposito
- a história de um podre palhaço.

por todos os lados, espreito.
procuro por portas abertas,
abrigos quaisquer que me alojem
é tarde e já acordam os lobos.

me deito, esgotado, nas pedras
da estreita calçada e vomito
um cão vem lamber-me os resíduos
amargos de lágrima cor.

meus ossos quebrados se encontram,
pedaços de vidro me entram,
a noite me engole e devolve
a carne e os ouvidos do Sol.

Diólogo

- olá

- oi, quem é voce?

- não importa. vamos conversar?

- claro.

- sobre o que?

- hum... odeio noites de domingo.

- são realmente uma merda.

- o silêncio parece mais forte e penetrante, me faz querer morrer.

- sinto o mesmo.

- claro que sente, somos a mesma pessoa.

- a mesma pessoa? o que quer dizer com isso?

- quero dizer que somos uma pessoa só, você sabe muito bem, o tédio é tao grande que estamos simulando um diálogo.

- você até que tem razão, mas eu não admitiria isso.

- você é o outro polo, não pode admitir. essa atitude é fundamental para que o diálogo não morra.

- eu sei muito bem disso, se é que o que você disse é verdade. Sabemos muito bem disso e você não precisava dizer. só estamos jogando conversa fora e isso é decadente.

- verdade, não estamos conseguindo manter um assunto sólido mesmo sendo a mesma pessoa. isso talvez seja uma evidencia de alguma patologia mental.

- não banque o psicólogo agora!

- voltemos ao começo.

- certo.

- me conte alguma coisa.

- não tenho nada pra contar a mim mesmo.

- você acaba de admitir que somos um só.

- merda!

( / )

Não pode mais beber, nem dirigir,
Não pode mais fumar, nem colorir,
Não pode mais correr pelado na rua,
Não pode mais comer pizza de calabresa em vagões de trem.

é o seguinte,

A letra A do meu teclado não está funcionando.

yeah, whatever...

Bem....aqui estou novamente, estreando este ano cinzento e mal cheiroso.
querem uma história? Vos conto uma história...era uma vez Katya, uma bielorussa que pôs em seus três filhos o nome de Misha (sendo eles um menino e duas meninas). Pronto, fim da história...o que que é? tá caindo o nível qualitativo das minhas histórias? me desculpem, essa Vodka barata não está descendo bem...

triangulo

A última história de Kakâmala, O Nômade

Um passarinho bica um pedaço preto do chão. Não se interessa e volta a zanzar. Estou sentado no pátio onde desembarcam os viajantes, alimentando o Sanguinário, cãozinho que vive por aqui. Me levanto para ver o que o passarinho bicou. Um cadáver de bezouro (pensou eu à primeira vista), mas logo constato ser um semi-cadáver já que ainda mexem algumas perninhas.
Chegam os Degoladores de Kamussa, farreiros, da caravana. Passam cantando hinos de Kamussa e degolando por prazer. Degolam, degolam e degolam com seus hinos estranhos. O pátio já é uma festa escarlate de cabeças pelo chão.
Andam em quatro. Um deles tem o cabelo tão longo que bate nos joelhos e tão sujo que nem mosquitos chegam perto. Vestem coletes de couro esfarrapados, botas de sola metálica e ainda diversas roupas que pegam dos decapitados que vão deixando por onde passam. Eles dançam e bebem e brincam com as cabeças. Fazem teatro de fantoches, cada um com uma. Outro usa uma cabeça como bola para jogar Trenas (um jogo de bola antigo).
O chefe deles bebe um líquido verde (absinto, presumo) e vem em minha direção (só havia sobrado eu alí). Eu, que nunca tive medo da morte nem de bicho nenhum, continuo tranquilamente o que estava fazendo. Ele se aproxima com seus (poucos) dentes podres e seu bafo de enxofre.
-Ô verme de lacraia, não vais correr por sua cabeça? - diz ele numa voz que lembra um resmungo primitivo.
-Estou alimentando o cachorro - respondo em uma calma que espanta até a mim mesmo.
-Pois o cão nos seria uma boa seia - diz ele com um sorriso verde - passa o pulguento pra cá! - ordena.
Me levanto, olhando nos seus olhos (de vidro) e digo:
-Este cão é mais digno que os quatro senhores juntos - Ele se espanta e até me cumprimenta pela coragem e ousadia de insultá-los mas sim, sou degolado.